Me alegro de esos dos.

Me cuesta creer
que los niños se quieran
con más ganas
que cualquier adulto pudiera desear.

Los sigo viendo
ellos no me notan
la atención entre ellos
traspasa cualquier mentalidad
llamalo tiempo o espacio.

Ella ponía los brazos de él
alrededor de su cintura infantil
él no preguntaba
se limitaba a obedecer
apretar la cabeza
al pecho sin bultos.

Sonríen
su madre le regaña
él no la suelta
la madre proclama: "los niños de hoy"
ella no sabe que se aman y disfrutan.

Yo seguí mi camino
empezaba a llover
el olor de la tierra mojada me envolvia
no quería andar más en bicicleta.

A veces pienso que
pienso demasiado
y no me limitó a sentir.

Me alegro de esos dos
que saben amarse sin fronteras
mientras yo queriendote decir:
que mis labios callan, que el amar se estanca.

¡Que canalla!

A Causa De Un Espanto

Había una vez, la dama más hermosa

más bella que cualquier amanecer de invierno,

un día no aguanto su soledad y jamás volvió a ver la luz del sol.

Murio a causa de un espanto, su gato tiro un florero de girasoles.

Whatever Works

Creación del multifacético Woody Allen llegá "Whatever Works" una comedia romántica un tanto diferente, ya que es narrada en primera persona, por el misántropo Boris Yellnikof, que al no creer en la suerte, ni en la raza humana, conoce a una hermosa sureña, que por más que trata de hacerle creer lo contrario de todos nosotros, Boris le explica como a niño de primaria, bases y fundamentos de sus ideas bien establecidas, claras. ¿Cómo ganarle en una de estas cuestiones a un posible ganador del premio nobel de física?

Plagada de pesimismo, humor negro, clásico en Woody Allen, una película romántica para un público diferente, aquel público que crea que todo puede pasar. Una de las características escenciales en la película son esos momentos, en donde cres que va a pasar lo típico de las comedias románticas, un tipo hace lo que sea por la mujer de su sueños, la susodicha, no lo hace en su mundo, pero por azares del destino se conocen y se enamora de él, entonces son felices por siempre. Claro que hay final feliz, pero es inesperado.

Recomendable, pero los que estan hartos de la comedia romántica usual.

Trailer:

Mexica

Hay veces donde las historias verídicas, más bien esas historias que parecen estar elaboradas sin pizcas de una información coherente, esas historias que sólo te hablan de lo ocurrido, no del verdadero sentido de lo sucedido, aquéllas que no te hablan de los amorios, de las ideas que van surgiendo, como si al llegar a un lugar desconocido, sepas exactamente que hacer.

De esto va Mexica, la segunda novela histórica de Norman Spinrad. Una história épica, con algunos tintes románticos, batallas inolvidables, describiendo con tanta limpieza los gestos de las civilizaciones prehispanicas de nuestro México, ese choque cultural con lo desconocido. Narrada en primera persona por Álvaro de Sevilla, refugiado judío, convertido en monje católico para poder entrar en España, aunque en el fondo, el siempre será hijo de Abram. Nuestro protagonista duda un momento de su posición con la religión, al ver tantos centros ceremoniales, de todos los dioses desde Quetzalcóatl hasta Huitzilopochtli, dado que por estos dioses, se da este gran cambio, las profecías se cumplen y los templos se mueven.

Hernando, aliado con la próxima Doña Marina, antes de nombre Malinal. Haran hasta lo imposible; hacerse pasar por un dios pagano ante los ojos del catolicismo, tener la aprobación de un rey allende el mar, prometer cosas que no se han visto, sólo para apoderarse del imperio con mayor duración en la historia humana.

Recomendada, al principio es lenta, pero vale la pena.

Tus párpados

1

Me incomoda la conformidad que tengo
una simple desdicha a lo hecho, a lo escrito
lo dibujado, lo querido, hasta lo mundano de
un abrazo; con desgano.

Nunca me imagine tan sonriente
mira que tanto así te quiero
aplaudo tu brillante sencillez
la aguda voz mañanera del "buenos días".

Me pongo quisquillo al preguntarme
¿acaso estará descalza? ¿leyendo revistas
alusivas al consumismo de la moda?

Y no me importa, que sólo pienso
en tus manos suaves, la finísima
capa de epidermis que las cubre.

2

Me canso de vez en cuando
de pensar en tu tibia desnudez
abrasar esos pesados hombros
la delicada espalda
los pechos intocables
tus muslos nuevos
besarte los párpados
lento, se para el tiempo, no habrás los ojos.

Hace mucho de la perspectiva
esos sueños de estar juntos
la vida diaria me asusta
me retraigo, prefiero quedarme viendo el techo
recordar las risas pequeñas, pequenisimas.

3

Sí era la situación amarte eternamente
promesa/juramento irrompible
yo y mi cansina estupidez
nunca dejará de hacerlo,
darte un masaje en los pies
leerte un libro
probablemente prepararte un té de limón.

Pero llegabas, me besabas la frente
decías "¿algo especial para cenar?"
y destapaba el vino, y no comiamos
cenabas de nectar, me saciaba de tu escencia.

Sólo te besaba los párpados
no decías nada, asumía mi rol
como experimentado en esas vacilaciones
monstruosas; las del amor.

Sabía que gemías
pero sólo quería besarte
los pies
las manos
los muslos
el púbis ardiente
tus párpados.

Excoriātus (No estás deprimido, estás distraído)

Sería como una estupidez decir que la muerte es sólo el comienzo, si nunca nada empezo. La correción es lo necesario para el delirio que te deja catatónico, acomplejado. Descontento con haber nacido. Necesitas tu nombre en los papeles que mueren. Se pudre todo. No confías sólo en las personas que conociste. Te vas sin lo humano. No hay resurección del papel. Es fiable, pero no por la eternidad. Te sientes distraído y con los signos del sueño. No hubo valor para desatarte de la venda estorbante, tu traje esplendido. Enterrado.

"No estás deprimido, estás distraído"

Me trate de asfixiar con las evoluciones de estás manos, llenas de cicatrices. Las lágrimas son lubricante. Todas las pinturas, son de agua. Los reflejos, destellos. De uno mismo nacé, el estorbo de nuestra naturaleza. Pozos sin fondo. Escalera a lo alto de esto. No hay nada. Un pestañeo me devolvio, jalandome con presión. La fuerza del búfalo es inmensa, pero más inmensa es su (dominante) paciencia. No hay corriente. Ella fluye. Lo disimula y se apea. Delicadamente. Camina de puntas, le estorban los zapatos. Todo en ella es placer. La vanidad no existe y su mirar... desconcerta. Todo está prohibido. El libido impulsa. Pretende a la llama. Arde, pero se aquieta. Cuando pasa, desconcierta. Me contraigo. Aguanto la respiración. Soy un buzo a la intemperie. Se aleja cantando...

Siempre devoro los días
así que lo alimente,
el último suspiro me robaría.

La tempestad fue su calma,
yo su camino,
mira al jovén, su andar distraido.

La Historia del Loco

Jhon Katzenbach nos deleita con está gran novela de suspenso, acción, drama y locos. Muy buen thriller, todo echo en dos escenarios, un departamento minimalista, con lo suficiente para vivir y un manicomnio, a las afueras del estado de Washington.

Narra la historia de Francis Petrel que sufrio un ataque en su adolescencía, ahora rehabilitado, con terapía en grupo y medicinas. Petrel sentía que su pasado lo perseguía lo agobiaba en su departamento, hací que para deshacerse de sus miedos, agarro una pluma y empezo a escribir en las paredes re-tapizadas de su minuscula habitación. Empezo a revivir los momentos que jamás creyo que volvería a recordarlos, una a una las escenas del pasado que lo ayudaron a salvarse de la entropía que causa la esquizofrenia, esas voces que apagadas o alarmantes controlan tu cuerpo, tus acciones y tus miedos.

Basicamente el libro está para ser devorado, máximo de dos días, ya que los dialógos son rapidos, consisos y dedicados a contar la historia que Francis volvera a repetir.