2010/10/15

Su gorda.



-Ya me voy apá- dijo su primogénita agarrando la maleta sucia y café.

-Adiós mija- le contestó lentamente su padre, no le gustaba verla partir, aunque vivían a varias horas de distancia, parecía que océanos los separaran.

- A ver cuando vuelves a venir y les dices a tus hermanas que las extraño, las quiero mucho, no se te olvide mija- le recordó mientras su hija salía por la puerta sin contestarle, ni siquiera con un leve “aja” o un ausente “adiós”. Esos momentos donde la casa aparentaba un frigorífico y el polvo se estanca en todos lados, en la alacena, las ventanas y el cuarto de visitas. La casa era silencio.

La familia haciendo su vida y él lavando los platos, sujetaba la esponja con el jabón escurriéndole entre los dedos y pensando sí su esposa, su gorda, utilizaba tanto jabón para lavar un par de platos y vasos de cristal; dedujo que no y soltó una risa ambulante. Cuando los secó, vio en el plato su rostro, conto sus manchas e invento una medida para sus ojeras, sus patas de gallo eran exactas, tres y tres, aún tenía elasticidad en su piel. Dejó en la mesa todos los platos y vasos limpios, se dirigió a su habitación, donde alguna vez su gorda, su hermosa gorda pasó sus últimas horas, rezándole a cada uno de los santos, rogando por su entrada al paraíso y él llorándole a Dios que tan siquiera la invitara a dar un recorrido en su reino, que dejase ver su trono y conocer al santo de su preferencia y si le agradaba, que el alma de su gorda viviera escondida entre nubes y cada vez que él mirase al cielo, pudiera ver su sonrisa, la sonrisa de su gorda.

El diagnostico de su gorda, era irreparable, la enfermedad que él ni siquiera podía pronunciar, acaba con las células de su esposa, todo en ella se veía cansino. Las noches en el hospital fueron las más hermosas. Un día el llevo un libro para niños, ella se hizo la inconsciente, escuchando atenta al cuento y haciendo ojos de dormida, alcanzo a distinguir la voz de él quebrándose, suplicándole que no le dejara y soltó una sarta de memorias, que ella nunca pensó que él recordaría, incluso si ella fallecía. Él se acordó de todo, exactamente tal y cual pasó. Se acordó de su primera noche, tan jóvenes y tan lejanos, él llevaba vaqueros ajustados, ella una falda larga como sus piernas, el picor del pasto en la espalda del joven y una diadema perdida entre los árboles, se acordó de todo, pero sólo ella se acordaba del sudor de aquella noche. Él seguía llorándole en la cama y volvió todavía más atrás, recordando cómo se conocieron. Ella estaba sentada en las escaleras comiendo sandía, él la vio y observo la mancha en su camisa, en ese verano las sandías fueron las más jugosas de toda las temporadas venideras. Se acerco y le otorgo un papel.

-Gracias.- respondió ella, dándole otro mordisco a su sandía, dulce y fresca.

– ¿Me das de tu sandía?- le preguntó él, pensando que algún día comerían sandía en otras escaleras.

-Claro, pero ten cuidado, no te manches como yo, soy una tonta.- respondió alargando el brazo para darle sandía.

Se presentaron sus nombres y con un beso, sellaron sus días, sus abrazos, los besos, sus canciones, los viajes, las comidas, sus hijas, los veranos y sus noches.

En esos momentos, donde la sala parecía larga, como sin final y los pasillos aún más estrechos de lo que él creía. Esa sala donde le lloró diluvios, donde no descansaba la tristeza. ¿Cómo poder vivir en una caja que aparenta un hogar, lleno de recuerdos? Su perfume, ella dejo su perfume en todas las cosas, sus hijas no lo notaban, sólo él. A veces sentía que su esposa rondaba por los estrechísimos pasillos y se sentaba junto a él, a ver la tele o a cenar. Él imaginaba que ella lo veía desayunar, también lo observaba cuando leía el periódico y hasta en una de esas, posiblemente lo vio bañándose.

Después de hacer una llamada, para verificar que su hija había llegado a casa y dejar un mensaje, ya que probablemente se detuvo en algún supermercado para la despensa semanal y aún no llegaba. Se dirigió a su habitación desplomándose en la cama matrimonial que aún estaba hecha desde la mañana, giró y miro las flores del estampado en el edredón raido.

-Ahí voy vieja… - fue su último grito.

A la mañana siguiente, su hija encontró en la contestadora el mensaje de su padre.

-Mija cuídate, que tu madre ya me espera, dice que me extraña.-

2010/09/15

Séance.





Para ella.
1
Me ocuparía de los labios salados,
o esa saliva agría,
asumiría
lo que no se entiende y se complica
con palabras diluyéndose en nubes,
ese humo
que se estanca,
presiona el pecho
y no se disculpa.
Quien iba a soñar,
sí cuesta trabajo conciliar párpados
con mejillas húmedas.
Húmedas las horas
que fluyen entre distancia y anhelo,
ese sentir que la pierdes,
y se aleja, a veces despacio
otras veces apresurando
el paso, distraído y ausente.

2
Quise seguirla, aunque enlodado acabará,
barro que abraza
tierra de estómago
la saliva es de cristal,
y los sueños destellos
de lo que alguna ves será,
las venas se calientan,
se funden entre mis huesos
la sangre se disipa y se acopla a
los caudales de la duda.

3
Siempre que indagan sobre lo que creen que ocurre
y yo limitó,
histeriqueo de historias ajenas
la cortante y vil mentira del:
está todo bien.

4
El camino de regreso,
montones de leña,
excusas de cada golpe,
y nadie te cree.
Pero no se rinde uno tan fácil,
al menos que se otorge el liderazgo
el control
en besos
almohadas
rastrillos
cuentos
y los días en que llovió.

2010/08/29

Aradia y los puercos.


Las noches nunca fueron tan secas en la casa de Aradia, no transitaba el aire y denso era el aroma a estiércol que irradiaba el corral de los cerdos. A veces Aradia sentía que el aroma porcino se le pegaba en la piel, se sentía una cerda y como tal no tenía caso bañarse. Como se añoraba el aire por aquéllas tierras, pero Aradia no lo extrañaba tanto como a Sirio y su violín nocturno. Todas las noches, después de que todas las velas eran apagadas y sólo el rio seguía circulando, no había carrozas y los perros callejeros no existían por ese entonces. Sirio se colocaba en el jardín de Aradia, transitado de girasoles y tocaba en su violin las más novedosas canciones francesas.

Aradia seguía con sus delirios del olor de los cochinos, cuando se escucha un violín desafinado, se asoma a la ventana y está Sirio con su sonrisa lobuna, empieza a transitar el aire y las gotas descienden como las balas de los insurgentes.

Aradia dejó pasar a Sirio y la cuenta de los días, se facturaron en unas horas.

2010/08/23

Ya no hay vagabundos / No deseo.


Los textos que están por leer, fueron presentados en "audio version" en la conferencía Cyberautista.
Todo escrito por mi, con el tallereo de José Ernesto Alonso.

No deseo.

No deseo ser catapultado
entre la poesía amorosa
de entes organizados
para hacer de mis escritos
obras sin afecto.

No deseo compartir mis deseos sexuales
sí tus muslos no se abriran para difuminarme
entre las sábanas de mis delirios.

No deseo la inmortalidad de estas letras
resultado de agresiones internas
ideas propias debatiendose por si solas.

No deseo ser mencionado entre tantas voces
tantas, que al grito de una, las demás repiten el eco
millares de veces, a velocidades infinitas.
Tu nombre es sólo un hilo
en está red galáctica / informática.

No deseo ser parte de esta especie
asfixiante que me aísla de lo que quiero
gritar, sin embargo todo, absolutamente
todo... se disuelve.


Ya no hay vagabundos.

Llevo años sin ver un sol
el único recuerdo que me queda es una imagen
pixeleada, la foto de una foto.

Hasta ahora me doy cuenta de los solitarios
que hemos estado, las sombras frente a su monitor
se masturban, se recrean, hablan con otras sombras que
hacen lo mismo y todo es una farsa.

¿Por qué el comportamiento es mecánico?
¿Por qué nadie ha comprendido el cataclismo de la soledad?
¿Acaso todos se soportan, en esta red mal prediseñada?

Hubo quienes se permitieron el
lujo de ver otros a los ojos, el maldito contacto físico...
el mundo cambió
ya no hay vagabundos dementes en las calles desalumbradas.

Esta evolución engañosa
aunque aislarnos parezca
ha revelado las pulsaciones del universo.
Los pixeles de un monitor gastado son apenas un comienzo
del proceso natural de la introspección humana.

Llevo años sin ansia sexual
años sin una eyaculación precoz
mis escritos, sintaxis de lo experimentado,
son lo único que tengo relacionado con esta alma
plástica.

Ya no recuerdo el último abrazo
no sé si aún pueda estirar los brazos en círculos irrepetibles
ni parpadeo ante los códigos
binarios de la interface que nos oprime.

2010/08/21

Heridos por la luz (poesía cubana).


Cuando realmente uno tiene ganas de escribir, cualquier cosa, desde poesía hasta novela, los recursos económicos o la represión de un país no deben porque detener esto, así lo muestra esta muestra de poesía cubana contenmporánea, organizada por Jorge Souza que reune a más de cuarenta poetas cubanos, para mostrar en México que hasta en esa pequeña isla reprimida hay poesía, sin más preámbulos, dejo tres de los cientos de poemas que incluye esta antología.


El primero es de Ángel Escobar (1957 - 1997). El siguiente poema fue el último que se supo que escribió, va dedicado a un amigo suyo, un pintor.



Para Nelson Villalobo

La permutación de las cosas son en Villalobo
la creación de un mundo soterrado que cuando
está en sí, y siempre lo está, hace nacer
de lo aperentemente muerto y trivial
una primavera que carga con todas las estaciones.
Usted puede
que se le acerquen ahora, yo siempre he estadoallí, aquí, acullá, en eso que él ha querido
llamar villalobismo. Y por qué no,
cada uno tiene un modo de entenderse a sí mismo,
y él está buscando o ya encontró esa manera,
se mira y se ve, y eso es un privilegio,
ser su propio espejo, que tu obra te refracte,y que nunca te repita como se repite a diario
el juego de las decapitaciones.
Vea Ud. e intuyaeste incurrir de Villalobo en formas que se fugan,
y si son capaces, en su fugacidad, adquieren la
fijeza, y ese desprenderse imantadoalegría o tristeza, y siempre la sorna de los estilos
que se buscan ya estando en el palacio
de la significación.


El segundo es de Aymara Aymerich (1976) una de las más jovénes en esta antología.



canción de cuna

hija mía yo
me asusto y me canciono
junto a mi hermano adolescente y limpio

me asusto y me canciono:
abrir las piernas como abrir el corazón

mi hermano adolescente y limpio
me lava con júbilo la piel:su júbilo

me lava la piel que lo alimenta
la piel que lo descuera
carne entre la carne:
su júbilo en mi piel
todo lo pulcra mi hermano
adolescente y limpio y jubiloso

también las piernas mías que le abro
como siempre le abrí mi corazón.


El tercero de Raúl Hernández Novás (1948 - 1992) que también murio bajo su propía mano y que fue uno de los mejores en su género ya que revoluciono completamente la poesía en su país, le dio más soltura.


Da capo

VI

El que ibas a ser está esperándote.

¿Qué le dirás, ahora que has crecido?
¿Qué dirás cuando mida tu estatura?

Ibas a ser astrónomo, guardían
de las nubes y sus blancos castillos.
El que ibas a ser está esperándote.
Alta la mano admonitoria, seca
la mirada de juez que nada ignora.
Ahora mismo tienes que acudir
a la cita. Sin duda no has crecido.
Eres aquel que iba a ser marinero,
héroe, payaso, domador de fieras,
mago con unra rosa, equilibrista.
Todo, menos la estatura del árbol
que hacia el río se inclina para dejar un fruto.

El que ibas a ser está esperándote.

Habrás de caminar para encontrarlo.

Sea leve tu tránsito, sea leve.


Esos fueron de los poemas que más me gustaron, claro que hay muchos más pero están demasiado largos. El libro lo pueden encargar en la página de la biblioteca de la UDG, pero sólo hay quinientos ejemplares, omitire en donde conseguí el mio.

El libro fue presentado en la FIL (Feria Internacional del Libro) en el año 2002 organizado por la UDG en Guadalajara, Jalisco, cuando Cuba fue el país invitado en ese año.

2010/08/20

Darse cuenta.



¿Qué le podían otorgar esos ojos, si no únicamente miradas ausentes?
Ella se dio cuenta de todo, envolvío las cartas del que alguna vez le prometio lo que se promete después de los orgasmos.
Las cartas se hicieron cenizas y los recuerdos esclavos del viento.
No hubo una noche con una luna tan grande.

2010/08/18

Llanura blanca, inocente.


Movia las manos tan ágil y veloz, pero los deterioros del autismo, me tratan como inocente
yo les grito que me dejen en paz, no me dejan reunirme con nadie. A veces corro en túnica blanca, abro los brazos en la llanura y el camino no se detine. Abro la boca para respirar, la nariz es inservible. Mi sonrisa es tan grande y el rostro tan sereno, soy nuevamente infantil. Ellos me extienden la mano, no son feos, no son bonitos, pero no lo notan, sólo corren en círculos, moviendo los brazos como ángeles, pero no vuelan, no se apresuran a llegar a ningún lado, seguimos corriendo por la llanura. Llegá un momento donde todos se miran a los ojos, se agarran de los hombros y sonríen. Otros miran al cielo. Ellos no son feos, no son bonitos, se agarran torpemente la cara y se dan un beso, otros se tocan la frente y empiezan a observar las nubes, los demás se tocan el pecho con las dos manos, abren la boca y cierran los ojos, pidiendole a las nubes que no paren, que el cielo no oscuresca.

Una vez más rocé la eternidad.

2010/08/15

Intento Filosófico VII


Todas las personas tienen algún problema.

Hablar de los problemas, independientemente de que clase sean, son un obstáculo, una supuesta barrera que impide avanzar o pasar al siguiente nivel, donde posiblemente habrá un momento de felicidad antes de presentarse el próximo problema. Todo se repetirá y llorarás al recordar los pequeños vacíos felices entre problema y problema. Dicen los estudiosos de la mente humana, los eruditos de la psique, psicólogos, psicoanalistas, psiquiatras, que todos los problemas son programados, como si fuéramos robots, entes sin decisión propia, sin necesidad de una catarsis liberadora. Todo empieza en el vientre materno, cuando se da a luz, lo hacen tan abruptamente, que no dejan al niño respirar por su propia cuenta, tienen que darle una nalgada, ponerlo de cabeza y hacerlo llorar, vienes al mundo llorando y quieren que te vayas de este mundo riendo.

Desesperados.

Todos los transtronos de la personalidad vienen de la familia. La personalidad es una máscara. Hay problemas para llevar las máscaras, los hilos mal sujetados, máscaras mal hechas, pintura barata que se corre con las primeras lágrimas. La familia reprime, primero tu padre, despues tu madre, despues tus hermanos, despues los abuelos, los tios sólo te vigilan no les importas demasiado.

Cualquier transtorno de la personalidad es una manera de llamar la atención no recibida. Más que obtener la atención, necesitan lo único que restaura cualquier persona (no personalidad, ya que no queremos gente enmascarada, gente de mentira) : amor. Algo que esta mal establecido, algo que le estamos poniendo peso, color, forma, tamaño y precio. El amor puede ser una actitud, aunque la actitud puede ser una arma de doble filo, es bien intencionada pero sigue siendo una máscara. El amor debe ser una cualidad, el amor es amor, no tiene que llegar a ningún lado ("¿de aquí a donde me quieres?"), no tiene tamaño ("mi amor por ti es lo más grande"), no hay diferencias ("quiero más a mis amigos, que a mi madre"), no tiene precio ("con ese dinero que tiene, lo amare por la eternidad"), no pide disculpas ("te perdono porque te amo"). Para hacer que las personas sientan el amor sólo se necesitan tres cosas: paciencia, silencio y escuchar.

El perdón no es una cualidad del amor, es una cualidad del olvido.

Una de las principales razones de una persona transtornada, es la nulidad del amor en su entorno, no ve a nadie abrazandose, besandose, saludandose, riendose, respirando, amando calladamente. Todo sucede tan rápido, que sienten que no les alcanza el tiempo de contemplar. Se lo deben a sus padres, ellos quieren que pronto aprendan a gatear, caminar, correr, hablar, comer, abrocharse los zapatos, ponerse los calcetines, sujetar el tenedor, sujetar el vaso, limpiarse la mierda, no usar pañales, jugar sólos, pero luego se asustan de que estan creciendo deprisa, quien los entiende.

Habrá gente que le dara risa, habrá gente que se de cuenta, habrá gente que se asuste, habrá gente... siempre habrá gente asumiendo una posición que les pinte su máscara. Sí tienes un transtorno de la personalidad, no estás enfermo, sólo estás distraído, tu no tienes nada, estás perfecto tal como eres.

Razón VII: Los transtornos de la personalidad son una muestra de la involución del amor.

2010/08/14

Tahiti Boy And The Palmtree Family

Escribire más seguido, pero mientras, vean este video, completamente alucinante.

Tahiti Boy And The Palmtree Family - 1973

Tahiti Boy and the Palmtree Family "1973" from Ben&Julia on Vimeo.

2010/08/03

Rotten Pork - Promo Song (2010)


Banda: Rotten Pork
Álbum: Promo song.
Genero: Death Metal / Grindcore
Estado: Puerto Vallarta, Jalisco.
Myspace: http://myspace.com/rottenporkband

Canción: 105 Torre Del Norte

DOWNLOAD.

2010/07/31

Walk in the park

Beach House - Walk in the Park (Official Video) from Allen Cordell on Vimeo.



Lyrics:
You go for a walk in the park 'cause you don't need anything
Your hand that you sometimes hold doesn't do anything
The face that you see in the door isn't standing there anymore

In a matter of time, it would slip from my mind
In and out of my life, you would slip from my mind
In a matter of time

The face that you saw in the door isn't looking at you anymore
The name that you call in it's place isn't waiting for your embrace
The world that you love to behold cannot hold you anymore

In a matter of time, it would slip from my mind
In and out of my life, you would slip from my mind
In a matter of time

More, you want more
More, you want more

More, you want more, you tell me
More, only time can run me

2010/07/12

Yesterday


Les traigo otra reseña de libro, esta vez algo todavía un poco más fascinante, los viajes en el tiempo, un tributo a los "Beatles" y cargado con mucha cultura pop, con tintes de misterio.

Hablo de "Yesterday" del escritor de ficción Chris Roberson nacido en Texas, Estados Unidos. Esta no es su primera novela de ciencia-ficción, un termino algo contradictorio, "Yesterday" es la quinta novela publicada de Chris Roberson, las otras cuatro las lanzo en su propia editorial llamada "MonkeyBrain Books" fundada por su esposa y él. Pero no tuvo tanta suerte con las otras cuatro, ya que el tiraje era poco y no era tan conocido, hasta que por fin, una gran editorial estadounidense publicó la famosa novela "Yesterday".

La historia empieza con una entrevista, los ídolos del momento: The Beatles.
Un periodista que trabaja en documentar toda la información relacionada con esta banda, descubre una pequeña similitud en sus fotografías con algunos años de diferencia, de más o menos unos diez años cada una. Encuentra a la misma persona, con la misma ropa y la misma apariencia, una muchacha de no más de veintiún años, que al parecer el tiempo no le afecta, no ha envejecido, ni siquiera su ropa.

Ella es Roxanne nuestra protagonista, a la edad de once años, tras la muerte de su madre, es internada por su padre, un científico de prestigio en el Reino Unido, en una importante escuela en los Estados Unidos, donde puede ser monitoreada por sus tios. Ella no encaja con nadie o nadie encaja con ella. Así que un día para desaburrirse, desestresarse de esa gran secundaria de estudios avanzados, decide dar un paseo por los bosques colindantes al colegio. En un paraje ya apartado de la institución, una luz blanca la ciega y ante ella aparece una anciana, con sangre en la cabeza, que le pregunte por su nombre y le regala un brazalete, la anciana desaparece sin decir algo más y la deja con la duda.

Aquí es donde empieza la aventura de Roxanne, es cuando empieza a experimentar con los viajes en el tiempo, al poco tiempo le dice a su padre, respecto al brazalete y este como científico empieza a hacer experimentos de cualquier tipo con el brazalete, empieza a establecer reglas y distraerse con cualquier complicación del brazalete, con tal de no concentrarse en su cáncer. Roxanne por su parte, al poco tiempo después, comienza a viajar en el tiempo para conocer a sus figuras históricas favoritas o detectives reales en que escritores se han basado para poder hacer grandiosas obras de la literatura inglesa.

Con un final algo retorcido, pero muy bien hecho, "Yesterday" es el tipo de novela que no aburre, que enseña teorías acerca de los viajes en el tiempo y habla de iconos pop, todo expresado por la sensibilidad de una mujer; Roxanne.

Altamente recomendado, yo lo encontré en el supermercado a cuarenta pesos (40$), aproximadamente 3.50$ dolares, me fascino encontrar algo que es de buena lectura a un precio razonable, más que razonable, ¡una ganga!

2010/07/06

Me alegro de esos dos.



Me cuesta creer
que los niños se quieran
con más ganas
que cualquier adulto pudiera desear.

Los sigo viendo
ellos no me notan
la atención entre ellos
traspasa cualquier mentalidad
llamalo tiempo o espacio.

Ella ponía los brazos de él
alrededor de su cintura infantil
él no preguntaba
se limitaba a obedecer
apretar la cabeza
al pecho sin bultos.

Sonríen
su madre le regaña
él no la suelta
la madre proclama: "los niños de hoy"
ella no sabe que se aman y disfrutan.

Yo seguí mi camino
empezaba a llover
el olor de la tierra mojada me envolvia
no quería andar más en bicicleta.

A veces pienso que
pienso demasiado
y no me limitó a sentir.

Me alegro de esos dos
que saben amarse sin fronteras
mientras yo queriendote decir:
que mis labios callan, que el amar se estanca.

¡Que canalla!

2010/07/01

A Causa De Un Espanto



Había una vez, la dama más hermosa
más bella que cualquier amanecer de invierno,
un día no aguanto su soledad y jamás volvió a ver la luz del sol.
Murio a causa de un espanto, su gato tiro un florero de girasoles.

2010/06/12

Whatever Works


Creación del multifacético Woody Allen llegá "Whatever Works" una comedia romántica un tanto diferente, ya que es narrada en primera persona, por el misántropo Boris Yellnikof, que al no creer en la suerte, ni en la raza humana, conoce a una hermosa sureña, que por más que trata de hacerle creer lo contrario de todos nosotros, Boris le explica como a niño de primaria, bases y fundamentos de sus ideas bien establecidas, claras. ¿Cómo ganarle en una de estas cuestiones a un posible ganador del premio nobel de física?

Plagada de pesimismo, humor negro, clásico en Woody Allen, una película romántica para un público diferente, aquel público que crea que todo puede pasar. Una de las características escenciales en la película son esos momentos, en donde cres que va a pasar lo típico de las comedias románticas, un tipo hace lo que sea por la mujer de su sueños, la susodicha, no lo hace en su mundo, pero por azares del destino se conocen y se enamora de él, entonces son felices por siempre. Claro que hay final feliz, pero es inesperado.

Recomendable, pero los que estan hartos de la comedia romántica usual.

Trailer:

2010/06/06

Mexica


Hay veces donde las historias verídicas, más bien esas historias que parecen estar elaboradas sin pizcas de una información coherente, esas historias que sólo te hablan de lo ocurrido, no del verdadero sentido de lo sucedido, aquéllas que no te hablan de los amorios, de las ideas que van surgiendo, como si al llegar a un lugar desconocido, sepas exactamente que hacer.

De esto va Mexica, la segunda novela histórica de Norman Spinrad. Una história épica, con algunos tintes románticos, batallas inolvidables, describiendo con tanta limpieza los gestos de las civilizaciones prehispanicas de nuestro México, ese choque cultural con lo desconocido. Narrada en primera persona por Álvaro de Sevilla, refugiado judío, convertido en monje católico para poder entrar en España, aunque en el fondo, el siempre será hijo de Abram. Nuestro protagonista duda un momento de su posición con la religión, al ver tantos centros ceremoniales, de todos los dioses desde Quetzalcóatl hasta Huitzilopochtli, dado que por estos dioses, se da este gran cambio, las profecías se cumplen y los templos se mueven.

Hernando, aliado con la próxima Doña Marina, antes de nombre Malinal. Haran hasta lo imposible; hacerse pasar por un dios pagano ante los ojos del catolicismo, tener la aprobación de un rey allende el mar, prometer cosas que no se han visto, sólo para apoderarse del imperio con mayor duración en la historia humana.

Recomendada, al principio es lenta, pero vale la pena.

2010/05/22

Tus párpados


1

Me incomoda la conformidad que tengo
una simple desdicha a lo hecho, a lo escrito
lo dibujado, lo querido, hasta lo mundano de
un abrazo; con desgano.

Nunca me imagine tan sonriente
mira que tanto así te quiero
aplaudo tu brillante sencillez
la aguda voz mañanera del "buenos días".

Me pongo quisquillo al preguntarme
¿acaso estará descalza? ¿leyendo revistas
alusivas al consumismo de la moda?

Y no me importa, que sólo pienso
en tus manos suaves, la finísima
capa de epidermis que las cubre.

2

Me canso de vez en cuando
de pensar en tu tibia desnudez
abrasar esos pesados hombros
la delicada espalda
los pechos intocables
tus muslos nuevos
besarte los párpados
lento, se para el tiempo, no habrás los ojos.

Hace mucho de la perspectiva
esos sueños de estar juntos
la vida diaria me asusta
me retraigo, prefiero quedarme viendo el techo
recordar las risas pequeñas, pequenisimas.

3

Sí era la situación amarte eternamente
promesa/juramento irrompible
yo y mi cansina estupidez
nunca dejará de hacerlo,
darte un masaje en los pies
leerte un libro
probablemente prepararte un té de limón.

Pero llegabas, me besabas la frente
decías "¿algo especial para cenar?"
y destapaba el vino, y no comiamos
cenabas de nectar, me saciaba de tu escencia.

Sólo te besaba los párpados
no decías nada, asumía mi rol
como experimentado en esas vacilaciones
monstruosas; las del amor.

Sabía que gemías
pero sólo quería besarte
los pies
las manos
los muslos
el púbis ardiente
tus párpados.

2010/05/19

Excoriātus (No estás deprimido, estás distraído)



Sería como una estupidez decir que la muerte es sólo el comienzo, si nunca nada empezo. La correción es lo necesario para el delirio que te deja catatónico, acomplejado. Descontento con haber nacido. Necesitas tu nombre en los papeles que mueren. Se pudre todo. No confías sólo en las personas que conociste. Te vas sin lo humano. No hay resurección del papel. Es fiable, pero no por la eternidad. Te sientes distraído y con los signos del sueño. No hubo valor para desatarte de la venda estorbante, tu traje esplendido. Enterrado.

"No estás deprimido, estás distraído"

Me trate de asfixiar con las evoluciones de estás manos, llenas de cicatrices. Las lágrimas son lubricante. Todas las pinturas, son de agua. Los reflejos, destellos. De uno mismo nacé, el estorbo de nuestra naturaleza. Pozos sin fondo. Escalera a lo alto de esto. No hay nada. Un pestañeo me devolvio, jalandome con presión. La fuerza del búfalo es inmensa, pero más inmensa es su (dominante) paciencia. No hay corriente. Ella fluye. Lo disimula y se apea. Delicadamente. Camina de puntas, le estorban los zapatos. Todo en ella es placer. La vanidad no existe y su mirar... desconcerta. Todo está prohibido. El libido impulsa. Pretende a la llama. Arde, pero se aquieta. Cuando pasa, desconcierta. Me contraigo. Aguanto la respiración. Soy un buzo a la intemperie. Se aleja cantando...

Siempre devoro los días
así que lo alimente,
el último suspiro me robaría.

La tempestad fue su calma,
yo su camino,
mira al jovén, su andar distraido.

2010/04/26

La Historia del Loco


Jhon Katzenbach nos deleita con está gran novela de suspenso, acción, drama y locos. Muy buen thriller, todo echo en dos escenarios, un departamento minimalista, con lo suficiente para vivir y un manicomnio, a las afueras del estado de Washington.

Narra la historia de Francis Petrel que sufrio un ataque en su adolescencía, ahora rehabilitado, con terapía en grupo y medicinas. Petrel sentía que su pasado lo perseguía lo agobiaba en su departamento, hací que para deshacerse de sus miedos, agarro una pluma y empezo a escribir en las paredes re-tapizadas de su minuscula habitación. Empezo a revivir los momentos que jamás creyo que volvería a recordarlos, una a una las escenas del pasado que lo ayudaron a salvarse de la entropía que causa la esquizofrenia, esas voces que apagadas o alarmantes controlan tu cuerpo, tus acciones y tus miedos.

Basicamente el libro está para ser devorado, máximo de dos días, ya que los dialógos son rapidos, consisos y dedicados a contar la historia que Francis volvera a repetir.

2010/04/24

Me sentí pequeño


Ahora es otra la que visite en sueños, no es con la que más tiempo pase las tardes primaverales cantandole, surrurandole al odio que la quería, como niño en cuna.

Ni me di cuenta, de pronto estaba en la entrada de una vivienda que probablemente databa de mediados del siglo pasado, parecía que le daban constante mantenimiento, recíen pintada, plantas de luz y sombra en el jardín, unos cuantos rosales y una jaula sin nada dentro, como esperando al ave correcta. La puerta se abrio sin avisar, el tapete tenía polvo, estancado de años, lo atravesé sin pisarlo, pase a una estancía amplia, llena de fotografías, personas que no conocía y una que otra conocida, aunque entre mis lagunas mentales, el querer comprender ese aire, ese ambiente, me decía que no estaba ahí para identificar esas vacilaciones del sueño.

De pronto estabas tu, un poco más alta que la realidad, entre la cocina y la sala, debajo de un arco hecho de ladrillos, aunque más rojos que de costumbre, como si fueran coloreados con sangre de los mismos constructores. No recuerdo haberte dicho algo, solo sé que en cuanto te vi te abracé, mi cabeza llegaba abajo de tu mentón, como si yo fuera la dama, me miraste con la mirada más tibia, tan llameante, sentía que me derretía, como si fuera leche hirviendo para el chocolate que se quedaría ardiendo en el fogón, hasta convertirse en un masa espesa. Mire de cerca tus labios tan redondos, tan vacilantes, mientras los mios temblaban de algo que no era miedo, no era angustía, era la ansia de apretar mis labios con los tuyos, llego el primer intento, y como si fueramos inexpertos, unos simples aficionados, erramos, pero llegue a sentirlos.

Ahí me sentía pequeño, me comprimi en miles de partículas, llegue a un estado entre la nada y el todo, sentía un vacío en los ojos cerrados, pensaban que eran lágrimas de lo ansiado.

Eras tan grande, te veías tan hermosas, no había cicatrizes ni resentimientos, ni prohibiciones, ni recuerdos de lo anhelado, eramos tu, yo y esa hermosa casa que databa a mitades del siglo pasado.

2010/04/20

Intento Filosófico VI



La vida sin risa es una hipocresía.

¿Tiene algo que ver la sonrisa plasmada en el rostro, con lo que pienso o escribo?¿Acaso me conoceras mejor si siempre estoy de buen humor y riendome?. No me molesta reirme en lo más absoluto más bien disfruto riendome, pero no te complasco riendome de tí, ya que sería gastar mis energías en algo que no servira para aprender o aceptarme. No logro visualizar el mundo, si cada ser viviente y "pensante" pudiera reirse de la estupides, del egoismo, del terror de los actos cometidos sin piedad, más sin embargo ¿uno que obtiene a cambio? caras largas en los noticieros matutinos, noticias tristes con caras de angustia en periodicos de supuesto "cambio", muertes accidentales por los cuchillos de la verdad, nada más que eso, puros falsos paroxismos, toda una horda de mentiras que mutaran con el paso del tiempo y las revelaciones que el tiempo depara.

Mira que la perdida nunca ha dibujado sonrisas pero como ha ayudado a olvidarme de todo lo que he dejado atrás. ¿Para que preocuparme de lo que ya paso? mejor me rio en la cara del pasado y predico a los vientos mi felicidad, para avecinar un futuro aunque incierto, un poco más seguro. Y sigo cuestinandome de las caras largas, se que hay días que no puedes evitarte, pero porque no evitarte a ti, que evitarte una risa, de lo que sea, siempre y cuando no perjudique a las caras largas de los demás, sigue buscando, ya que no hay respuestas y no se necesita buscar nada, porque la verdad nunca está oculta, la verdad se crea, se recrea y se vive.

Mira que el suspiro es una advertencia de la falta de sonrisas.

Ocupa la monotonía, bañala en tu risa, porque inventar una escuela existencialista, cuando lo único que te falta es hechar andar la sonrisa un poco, es fácil, recuerda algo gracioso, si te ves en la calle riendote, hazlo notar, que todos se contagien, la única plaga que no daña. Este mundo constante al cambio y tu tardío resplandor que gobierna un mundo falso, las risas falsas el porque intencionado, las risas mientras lloras, las lágrimas de las risas, si fuera una risa, sería eterna, no por su duración, si no por estar en el ahora, ya que es un regalo se le ha denominado presente.

Cada mañana me despertaré riendome, no me rio de tí, no me rio de mí, no me rio del mundo, me rio por placer, casi es un orgasmo.

Razón VI: La risa es todo, la risa es nada, es lo único que te atara a la vida, disfruta, recreala.

2010/04/14

Claroscuro


Una película mágica...

David Helfgott, judío descendiente de los sobrevientes a la segunda guerra mundial, con un problema de neurosis, sobresale del país australiano, aun en vida y con ganas de tocar, un nuevo(algo, algo) pianista prodigio, dedicada a la música desde su infancia, aún sigue trabajando haciendo uno que otro concierto, para poder tener algo que llevarse a la boca.

Está película basada en su vida, desde prácticamente sus primeros recuerdos tanto como sus masturbaciones hastas sus fobías a las multitudes, está película abarca en todos los sentidos una buena historía, aunque paresca algo ficticia, es la reanimación de los recuerdos de un músico expecional, con una verdadera coordinación y sentido.

Un film con riqueza músical.

La claridad con la que es contada la historia es asombroso, el ver las relaciones o los lazos afectivos que ha forjado David a través de la películas, tambien aquéllos que han sido forzados al olvido, como la relación con su padre judío.

Algunas de las escenas de la película fueron tan bien planteadas, que no se ocuparon tantos efectos visuales, o tomás de más, una película en fin recomendable, no se vale no verla, realmente lo merece, no importa sus premios o nominaciones.

Una parte de la película.

2010/04/08

Como ser un gran escritor.

Como Ser Un Gran Escritor - Charles Bukowski.

Tienes que cogerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
Aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu cerveza.
No te exijas.
Duerme hasta el mediodía.
Evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
Acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares (en 1977).
Y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota,
ya sea por buenas o malas razones.
Un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
Quédate afuera de las Iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
Más el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
Quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
Una amante continua.
Agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
Haz de eso una pelea de peso pesado.
Haz como el toro en la primer embestida.
Y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoyevski, Hamsun.
Si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo, toma más cerveza.
Hay tiempo.
y si no hay,
está bien igual.

2010/04/06

Oda a la nada.

!Oh! impetuosa entropía que se interpone en el
abismo de la nada/del todo.

Tú que despiertas la actitud del problematico pensante
que siente con su mente/alma la necesidad de la respuesta.

Esos misterios tan cubiertos de la bruma del: ¿por qué?

Que hago yo aquí, queriendo estar entre tus vientos de conocimientos
que jamás necesitaré.

2010/04/03

Copla a la tarde.


Sentía que el camino
quedaba lejos
pero fue una ilusión
porque quedaba de paso.

Caminaba por el sendero,
tu de rosas a mi lado,
la canasta tan contenta
de polen se había llenado.

Gritandole al sol
pidiendole que se detuviera
pero hizo caso omiso
tenía que cumplir su condena.

Pero mira que nos hicimos más jóvenes
la tarde no se apresuraba
tu no te quejabas
ni yo atormentaba.

Era la pequeña tarde,
con sus tonos naranjas
el olor de lluvia proxima
el cabello alocado.

Esa música,
de despertares por las tardes,
esa bruma tan tuya
ese caminar tan cansante.

Siempre fuimos los mismos
las tardes nos cambiaban
pero ¿nos arrepentimos?
ni un instante.

2010/04/01

Agalloch


¿Nunca te has sentido tan confundido por la belleza de la naturaleza?

Acaso nunca te has preguntado el porque de las situaciones, o de las pequeñas partes de destino que uno promete jamás revelar. Cargados de un gran sentido lírico, casi como coplas de países fríos, aunque hay veces que te recuerdan la conceptualidad de la música y su declive revertido, casi como un inicio al final de cada canción, ellos son Agalloch desde Portland, Oregon en el país vecino de USA. Su música denominada como Ambient/Folk con toques de Doom y algo Black en partes, forman un sonido consiso y fuerte, en lo que a letras de naturaleza, perdida, depresión, muerte y la estación invernal conllevan.

Formados en 1995 y su gran trayectoria de más de 15 años, siguen produciendo álbums que hasta la cuenta llevan dos demos, tres de larga duración, cuatro EP's, un split y dos compilaciones, haciendo una cuenta de 13 discos. No sé que paso la primera ves que los escuche pero me encantaron, su primer disco que fue "Pale Folklore" de 1999 que para mi fue de los mejores realmente, que es donde viene mi canción favorita, "The Melancholy Spirit".

La palabra Agalloch es una resina que se produce naturalmente en los bosques y es de un aroma dulce que se utiliza en algunos paises de Asia, como incienso y perfume.

Sus lentas melodías me recuerdan a esos días de viaje por senderos que nunca habías visitados, pero son una vasta llanura, tan hermosa que no te importaria quedarte sin combustible en medio de aquélla basta hermosura, sus guitarras que combinan tambien lo acústico con lo marcado de las guitarras con riffs aplastantes, aveces todo cambia tan rapido que uno no se da cuenta.

Si quieren algo de ellos pidanlo.

2010/03/20

La mécanique du cœur

Uno: No toques las agujas.
Dos: Domina tu cólera.
Tres: No te enamores NUNCA!

Mathias Malzieu proveniente del enigmatico país de Francia nos trae una hermosa historia de amor para los niños grandes, aquéllos que queremos leer algo ligero para ese viaje en avión hacía unas vacaciones veraniegas o a otro país inexplorado (por ti).

La historía se centra en el hijo de una prostituta que en una noche de lluvia y sin recursos va doliente, a la casa encima de una colina donde una doctora apodada en veces como una "bruja", arregla brazos, corazones, espinas dorsales rotas, cualquiera que no pueda pagar un hospital o un doctor, así que de aquélla pequeña prostitua nacé nuestro protagonista, que nuestra doctora lo llama Jack, al nacer el pequeño tiene dificultades con su corazón, así que sin pensarlo le implanta un reloj que aunque no es muy conveniente y por falta de dinero lo tiene que poner.

Así nuestro heroe pasa casi toda su niñez en la casa de la doctora, junto con dos prostitutas que seguido iban a parir y un hombre viejo que cantaba de vez en cuando. Al cumplir los diez años la doctora como cumpleaños lo lleva a la ciudad de Edimburgo, el emocionado va, ya que jamás había salido tan lejos de casa, ahí es cuando nuestro pequeño se enamora de la pequeña danzante con gafas, aquí empieza la aventura de Jack por encontrar a su primer amor.

La historia es buena, corta y entendible en partes, aunque no es muy explicativo se captan las ideas, puede que te confundas un poco y te tengas que regresar, pero realmente es un gran libro, no cuesta caro, aunqué a mi lo prestaron hahaha (gracias Kelly), que más puedo decir, es una gran historia, espero un día la leen y opinen, les dejo la página para que puedan leer el primer cápitulo y demás.

http://www.lamecanicadelcorazon.com/home.php